Ce matin

Ce matin encore tiède,
un fil de lumière glisse
comme une pensée qui cherche son nom.

Les ombres respirent lentement,
elles savent que rien ne presse
dans les heures qui s’ouvrent.

Je marche au bord du silence,
là où les souvenirs deviennent des graines,
et où chaque souffle invente un chemin.

Le monde n’est pas vaste,
il tient dans la paume,
dans ce battement discret
qui dit simplement :
continue.

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