Ils me regardentcomme on jauge une braise,craignant qu’elle prenne feuou qu’elle s’éteigne trop vite. Ils me lisentdans une langue qui n’est pas la mienne,cherchant des fauteslà où je cherche mes ailes. Leurs yeux pèsent,ils veulent peser plus lourd que ma voix,ils veulent que je pliecomme une herbe sous la pluie. Mais je suis la tempêtequi…

L’écriture est un feu qui ne dort jamais.Elle griffe sous la peau, réclame, insiste,comme une bête qui veut naître encoredans la gorge, dans les doigts, dans la nuit. C’est une faim qui ne se rassasie pas,un tambour qui cogne derrière les côtes,un souffle qui cherche sa formeet refuse de mourir tant qu’on ne l’a pas…

Je mange des silences,des éclats de lumière tombés d’un regard,des mots qui tremblent encored’avoir traversé la nuit. Je me nourris de ce qui ne s’achète pas :une main posée sans bruit,un souffle qui dit reste,un souvenir qui refuse de mourir. Dans ma poitrine,les faims sont anciennes,elles réclament autre choseque du pain ou des promesses. Elles…

Le savoir être, c’est une marche lente,un souffle posé dans le vacarme des autres,une façon de tenir deboutsans écraser, sans plier,en laissant l’âme respirer à hauteur d’humain. C’est l’art d’écouter sans disparaître,de parler sans mordre,de regarder le monde droit dans les yeuxsans lui demander la permission d’exister. C’est une douceur qui ne s’excuse pas,une fermeté…

La sensibilité,c’est cette peau trop finequi entend les pas du mondeavant même qu’il ne décide de marcher.C’est un tremblement discretqui traverse la cage thoraciquecomme un oiseau qui refusede se laisser apprivoiser.C’est sentir les fissuresdans les voix des autres,les tempêtes derrière les sourires,les éclats de verre sous les mots.C’est être traversée,ouverte,parfois trop,parfois mal,mais toujours vivante.La sensibilité,c’est…

La colère noire monte sans prévenir,un fleuve d’encre qui déborde des veines,un tambour sourd qui cogne au fond du thoraxcomme si le cœur voulait briser sa cage.Elle n’a pas de visage,juste une ombre qui s’étire,une bête qui griffe l’intérieurpour rappeler qu’on est vivant.Elle parle en éclairs,en mots qui claquent comme des portes,en vérités qu’on n’ose…

Le seum,c’est ce goût de métal au fond de la bouche,un soleil noir qui cogne derrière les dents.C’est marcher droit dans un monde de travers,tenir debout alors que tout pousse à genoux. C’est la rage qui ne trouve pas sa porte,la colère qui tourne en rond dans la cage thoracique,un tambour trop serré,un cri qui…