La mémoire des pierres

Je porte des pierres dans les poches,
des morceaux de jours anciens.
Elles savent le poids des choses,
elles savent le nom des vents.Quand je les serre,
le monde devient simple :
un battement,
une lumière,
un chemin qui recommence.Et parfois,
dans la paume de ma main,
une pierre se met à chauffer,
comme si elle se souvenait
d’un soleil que j’ai oublié.Elles gardent les traces
des eaux qui les ont polies,
des silences qui les ont sculptées,
des pas qui les ont portées
d’un rivage à un autre.

Elles ne parlent pas,
mais elles racontent
la patience des montagnes,
la lenteur des fleuves,
la fidélité des choses simples.Alors je marche avec elles,
comme on marche avec des ancêtres,
et chaque pierre me rappelle
que rien ne disparaît vraiment :
tout se transforme,
tout se dépose,
tout revient autrement.

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