L’automne

Sous un ciel de cuivre et de brume,
L’automne glisse, lente plume,
Sur les jardins qu’un vent effleure,
Il peint la paix, il peint les heures.

Les feuilles dansent, âmes légères,
Comme un soupir de vie éphémère,
Elles chuchotent au bord des routes
Des mots dorés de calme et de doute.

Le jour se voile d’ambre et de froid,
Le soir s’allonge au creux des bois,
Et chaque arbre, avant de choir,
S’offre un éclat avant de choir.

Sous la pluie douce ou sous les brasiers,
Le cœur se tait, prêt à prier,
Car l’automne est ce lent adieu
Qui apprend l’or au fond des yeux.

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