Les lunettes

Devant les grands reflets d’or, de pourpre et d’opale,
Que le déclin du jour à l’Occident étale,
Simon, l’homme des champs, est muet et rêveur ;
Même une larme brille au bord de sa paupière.
Cet immense foyer d’éclatante lumière
D’un émoi doux et vague a pénétré son cœur.
Simon n’est pas un homme de science
Ne voyant que matière et mécaniques lois ;
Il a plus de bon sens ; il a sa conscience ;
Il est intelligent et modeste à la fois.

Dans le cours de sa rêverie,
Il murmurait les mots : Ame, Dieu, Créateur,
Quand un rire léger, rire de moquerie,
Surgit à ses côtés. Quel était le railleur ?
Monsieur son fils !… jeune homme encore imberbe,
Et pourtant diplômé déjà… savant en herbe.

Enfant, j’admire la splendeur
De ce tableau grandiose, harmonique,
Je vois, je sens et je crois par le cœur.

Et le fils, gravement et toujours ironique :
Vous voyez, dites-vous, et vous croyez… c’est bien !
Mais moi je ne vois rien, rien, absolument rien.

Facétieux dans ses attaques,
Autant qu’opiniâtre à se donner raison,
Le jeune bachelier regardait l’horizon,
Avec des lunettes opaques.
Matérialistes savants,
Du moins prétendus tels, qui jetez à tous vents
Vos démonstrations boiteuses, incomplètes,
Ne sont-ce pas là vos lunettes ?