La perversion ne crie pas.
Elle s’avance en silence,
Avec le pas feutré
Des choses qui savent attendre.
Elle ne frappe jamais d’un coup.
Elle sculpte.
Elle lime.
Elle déplace un millimètre de lumière
Pour que l’ombre paraisse naturelle.
Elle murmure que tout est normal,
Que tout est jeu,
Que tout est choix.
Elle maquille la faute
En tendresse maladroite,
Et la blessure
En preuve d’attention.
La perversion est un artisan patient :
Elle tord les mots,
Elle plie les gestes,
Elle repeint le réel
Jusqu’à ce que l’on doute
De sa propre respiration.
Et quand enfin l’on comprend,
Quand le voile tombe,
On découvre que le monstre
N’avait pas de crocs,
Pas de griffes,
Rien d’extraordinaire.
Juste une main ordinaire
Qui savait où appuyer.
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