Il y a, quelque part en moi,
un murmure qui insiste.
Il traverse les jours
comme une veine de lumière
sous la peau du silence.
Je fais semblant de ne pas l’entendre,
mais il revient,
patient,
posé,
comme une main sur l’épaule.
Il parle bas,
mais il sait exactement où frapper :
dans les zones qui tremblent,
dans les endroits qui espèrent encore.
Ce murmure,
ce n’est pas un souvenir,
ni une peur,
ni même un désir.
C’est une présence.
Une petite vérité
qui refuse de disparaître
tant que je ne la regarde pas.
Alors je m’arrête.
Je respire.
Et je l’écoute enfin.
Il ne demande rien,
il révèle.
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