Sur le fil de nos certitudes,
Elle craque parfois,
comme une branche trop sèche,
puis refleurit dans un geste,
un regard,
une lumière qui glisse sur la peau.
On croit la tenir,
mais elle se dérobe,
elle préfère les mains ouvertes
aux poings serrés.
La réalité,
c’est peut‑être juste
ce qui reste
quand nos illusions se reposent.
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