La vie n’a pas de gants blancs,
elle frappe avec les poings nus,
dans les ruelles où nos rêves
se prennent les pieds dans les pavés.
On avance, bancal,
avec des cicatrices qui ne demandent plus la permission,
des espoirs qui grincent comme des portes mal huilées,
et des sourires rafistolés au fil de nos nuits blanches.
On apprend que le monde ne promet rien,
que les miracles ont le sommeil lourd,
que les cœurs se fissurent
même quand on fait tout pour les tenir au chaud.
Mais au milieu du chaos,
il reste cette étincelle
minuscule, têtue, indestructible
qui refuse de mourir.
Alors on continue,
pas après pas,
avec la rage douce de ceux
qui savent que la vie est dure,
mais que nous le sommes davantage.
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