Qu’est-ce donc, ce bonheur, insaisissable étoile,
Qui luit parfois au loin, dissipant notre voile ?
Chimère ou bien réel, éphémère ou constant ?
Mystère de l’âme, défiant l’instant.
Le cherche-t-on dehors, en biens et voluptés,
Dans l’éclat des succès, les joies précipitées ?
Ou bien au fond de soi, en paix et vérités,
Dans l’écho du silence, les humbles qualités ?
Le monde offre plaisirs, promesses alléchantes,
Échos de joie bruyante, fêtes extravagantes.
Mais leur flamme s’éteint, leur éclat se ternit,
Laissant souvent l’âme seule, et l’esprit affaibli.
Car le bonheur profond n’est point chose matérielle,
Il naît dans l’âme sage, source spirituelle,
Un trésor intérieur, que rien ne peut ternir,
Une flamme discrète, qui jamais ne finit.
Est-ce l’absence de manque, la fin de tout désir,
Un état d’impassibilité, un calme sans plaisir ?
Ou bien l’art d’apprécier ce que l’instant inspire,
La beauté d’un sourire, une douce brise, un rire ?
Peut-être est-ce accepter l’ombre avec la lumière,
Les hauts et les les bas, la joie et la misère,
Comprendre que la vie n’est jamais toute entière,
Un mélange subtil, une danse singulière.
Le bonheur n’est-il qu’une douce illusion,
Un mirage lointain, une vaine ambition ?
Non, il est plus profond qu’une simple sensation,
Un état d’être entier, une transformation.
Il réside peut-être dans la quête elle-même,
Le chemin parcouru, plus que le diadème,
Dans l’acte de chercher, d’apprendre et de grandir,
Dans l’éveil constant, sans jamais se finir.
Le sage, détaché des vaines illusions,
Trouve dans la simplicité ses plus belles chansons.
Il sait que le bonheur n’est pas une conquête,
Une course effrénée, une rapide conquête,
Mais une douce danse, une âme qui s’accepte,
Un accord harmonieux, une mélodie parfaite.
Il se nourrit du présent, de l’instant qui s’écoule,
Cultive la gratitude, contrôle et se console.
Alors, cherche en toi-même, au-delà des apparences,
Ce bonheur véritable, semence de patience.
Écoute ton cœur battre, ressens ton souffle lent,
Laisse l’âme s’ouvrir, au gré de chaque instant.
Il n’est point de formule, ni chemin tout tracé,
Chaque âme est unique, chaque voie est pensée,
Mais une quête intime, en liberté menée,
Un voyage intérieur, à jamais étonné.
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