La conscience est une chambre d’échos où chaque pensée laisse une trace,
un lieu sans murs où l’on avance pourtant comme dans un couloir familier.
Elle naît dans un frémissement , un souffle qui se retourne vers lui‑même
et soudain, ce qui était simple sensation devient présence,
comme si la vie ouvrait les yeux à l’intérieur de la vie.
Elle est cette lueur qui veille même quand tout semble éteint,
un fil qui relie nos gestes à leur sens,
nos émotions à leur source,
nos silences à ce qu’ils tentent de dire.
Parfois elle s’élargit, vaste comme un ciel d’orage,
où chaque éclat de lucidité illumine un pan de nous‑mêmes
que l’on n’avait jamais osé regarder.
D’autres fois, elle se rétracte,
se fait minuscule, presque imperceptible,
comme une braise qui refuse de mourir.
Mais même là, dans cette fragilité,
elle continue de murmurer que nous existons,
que quelque chose en nous observe,
accueille, questionne,
et tente de comprendre ce mystère d’être soi.
La conscience n’est pas un miroir fidèle,
ni un oracle, ni une vérité.
C’est un mouvement, une danse,
un passage incessant entre ce que l’on croit être
et ce que l’on devient sans cesse.
Elle nous accompagne comme une compagne invisible,
nous invitant à habiter plus profondément
chaque instant, chaque nuance, chaque battement.
Et peut‑être que sa plus grande beauté
réside dans cette simple évidence :
elle ne cherche pas à tout expliquer.
Elle nous apprend seulement à rester éveillés
au cœur même de notre propre énigme.
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