La provocation

La provocation avance comme une bête lente,
elle renifle les frontières,
cherche la faille dans les murs polis,
gratte la peinture fraîche
pour révéler la pierre nue dessous.
Elle n’a pas peur du heurt,
elle s’en nourrit,
elle veut sentir le monde vibrer
sous la paume de sa parole.
Elle surgit parfois comme un rire trop fort
dans une salle trop sage,
un éclat qui déchire le velours des habitudes.
Elle renverse les chaises,
déplace les lignes,
fait trembler les silhouettes figées
qui croyaient encore tenir debout
sans jamais vaciller.
La provocation est une torche,
elle brûle sans demander pardon,
elle éclaire les angles morts
où se cachent les vérités qu’on n’ose pas nommer.
Elle avance, insolente,
dans les couloirs où l’on chuchote,
et son pas résonne comme un tambour
qui rappelle que le silence aussi peut être une prison.
Elle est la sœur indocile de la lucidité,
celle qui refuse les compromis tièdes,
celle qui mord quand on lui demande de sourire.
Elle sait que la paix sans justice
n’est qu’un drap trop propre
posé sur une plaie encore ouverte.
Alors elle arrache le drap,
montre la blessure,
et exige qu’on la regarde en face.
La provocation n’est pas un caprice,
c’est une langue ancienne,
un cri qui traverse les générations
pour dire que quelque chose doit changer.
Elle se glisse dans les poèmes,
dans les corps qui refusent de plier,
dans les voix qui montent
même quand on leur intime de se taire.
Et quand elle se tait enfin,
ce n’est jamais par fatigue,
mais parce qu’elle a laissé derrière elle
une braise dans chaque conscience.
Une braise qui attend, patiente,
que quelqu’un souffle dessus
pour rallumer l’incendie nécessaire
à toute renaissance.