L'artiste mon ami, il ne pas ici, La Terre est désaccordée à sa mélodie. Il vit là-haut sur son alto, Sans feux de rampes ni tréteaux, Sans les fers qui compriment l'inspiration Enfermée dans l'instinct de conservation. Sur toile avec son pinceau Fondent couleurs de leur credo, Et si l'interprète met toute sa ferveur Dans une pièce où le théâtre est majeur, Le musicien de ses clés Les croches sur l'éternité. Sculpter dans le brut et lui poser des formes, Avec pour seul outil une pensée hors normes, Échafauder des murailles En un château de Versailles Ou bercer son coeur au gré de ses rêveries Pour laisser courir la plume de poésie. Vivre en contes et en images, Ses romans de milles pages, Danses des pointes comme une étoile, En juste au corps de dentelle et de voile. Pantomimes et bouffonneries Qui amusent la galerie... L'artiste mon ami,il n'en a pas fini Car dans cet au-delà qui vibre et resplendit Il se sent fort et généreux Pour rendre tout le monde heureux. Si les dimensions de sa création Incommensurable sont, Son oeuvre sera sublimée Au point de s'en enivrer.
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