Je tombe,
et la terre me traverse,
me rappelle que je suis faite
de fractures qui brillent.
Je me relève,
non pas intacte,
mais élargie,
avec dans les côtes
le souvenir du choc
et dans la gorge
un souffle neuf.
Chaque chute
me rend plus dense,
comme si la gravité elle‑même
m’apprenait à tenir tête au monde.
Je me relève plus forte
parce que je porte désormais
la preuve
que rien ne m’a pliée
sans m’aiguiser.
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